Puto coche

Últimamente donde voy con el coche tengo que soltar la pasta. Eso sí, con facilidades de pago..., a donde fuere.

En la carretera si me para la Guardia Civil, siempre me tocan la cartera; o bien le encuentran algún fallo al vehículo, o no tengo la documentación en regla. Pero puedo pagar la factura al momento. Ahora te hacen un descuento. Son muy considerados con los conductores.

En el taller, son algo más desvergonzados. Chequean el coche, ahora los coches vienen con ordenador. Me cobran un sobrecoste antes de devolverme la llave del vehículo, cortésmente eso sí, y antes de irme me dicen que al hacer la lectura del ordenador, este, ha detectado una nueva avería, y que próximamente fallara no sé qué sensor.

Y a los pocos días falla el sensor previsto, con absoluta precisión. Lo avisa una lucecita roja, el chivato, que hasta su nombre es feo.

Tengo que llevarlo de nuevo al taller, y como siempre con la tarjeta de crédito por delante. Después de pagar me despiden, con mas ironía que cortesía: Hasta la próxima señor, te dicen. Los miro con cara de primo, imagino, y te responden con igual carga de ironía: Esperemos que sea tarde. -Sonríen los muy hipócritas.

Hace tan solo unos días cuando mi hija pequeña volvía del colegio, me dijo: Papa. ¿Por que la grúa se está llevando nuestro coche?

El caballo arabe

                                                

 

 

     He visto como le habla a su caballo mientras trabaja en la pista. Es un caballo árabe, la amazona le balbucea algo, lo trota y luego lo galopa.
 

   Los dos parecen uno. Ella, acaricia sus crines, luego le dice algo al oído, entre susurros. Antes de saltar un obstáculo, se preparan los dos: caballo y amazona. El caballo falla en el primer intento, derriba una barra. Ella, vuelve a acariciarlo, con suavidad, lo mima, le dice algo. Lo estimula. Vuelven a intentar el salto. El caballo vuelve a fallar y derriba de nuevo otro obstáculo.

 

     Ella le da ánimos, se acomoda sobre él y le besa en el cuello. El caballo con renovado arrojo, dibuja un bucle en la pista, la amazona cambia de mano. El caballo trota, altivo, muestra su cola levantada, orgulloso. Esta vez, al tiempo que ella roza levemente con sus labios las orejas del caballo, puedo escuchar cómo le dice con voz muy, muy suave: Lo intentamos una vez más, y si no nos sale bien lo dejamos por hoy. ¿Vale?
 

     El binomio lo vuelve a intentar de nuevo, mas el caballo derriba una nueva barra. Los caballos árabes dicen que son muy inteligentes; Y lo son. El novio de la amazona mirándome me dice: A veces tengo celos del caballo. Entonces pienso: Yo quisiera ser el caballo.

La pobreza

   Al menos con este Gobierno ya no quedan mediocres.  Todos están siendo desplazados de su sitial. 

   No interesan, porque -según ellos, el Gobierno-, hay  que alimentarlos y sale más caro mantenerlos que enviarlos directamente al lamedal de la miseria, allí donde no cuentan.

   Pobres siempre ha habido y habrá, es cuestión de números: para que haya un rico, que viva como mil, debe haber al menos un millar de pobres que lo agasajen.

   
   Ahora bien, sale más a cuenta ser pobre que ser ninguneado; porque al menos el pobre algún día podrá sonreír; el segundo, el que no es nada, el que no cuenta, al intentarlo incluso babea.

Maldita palabra

                                      



                                                               No puedo más que rechazar

                                                               esa palabra,  amor

                                                               no la hallo en la verdad

                                                               por mas que busco

                                                               ¿En que parte del corazón

                                                               se esconderá?

                                                               No puedo más que decir no

                                                               a esa palabra,  amor                         

                                                               si no veo entrega

                                                               si no hay pasión,

                                                               que difícil que es vivir

                                                               mas imposible sin amor,

                                                               ¿En qué instante brotará?

                                                               Si dejará huellas malditas

                                                               o sueños sin realizar,

                                                               esa palabra marchita

                                                               no puede mas que apagar

                                                               un deseo en una tarde

                                                               que no fuera especial

                                                               sin esa cita
                                                             
                                                               con la chica ideal.

La radio

La radio estaba rota. Al verla, uno se imaginaba el maltrato al que había sido sometida, las caídas que habría aguantado hasta entonces, y cuantas habría de soportar aún. Era una pequeña radio portátil, le faltaba la tapa de las pilas, en su lugar, tenia mal pegado un trozo de esparadrapo deshilachado y sucio. Un alambre metálico retorcido hacía de antena.

  

   Parecía un milagro, pero la radio sonaba, y era evidente que a pesar del estado en que se encontraba, él, le tenia aprecio, la quería; como se puede querer a un compañero que se mantiene a tu lado, y que te habla, porque la radio hablaba, le hablaba a él, a Cascarilla, aunque los demás solo escucháramos ruidos de emisoras mal sintonizadas.

   Desde que lo conocí siempre llevaba la radio encima. Si querías saber por donde andaba Cascarilla, solo tenías que agudizar el oído y escuchar el zumbido de aquella radio, siempre asida a su mano. Cascarilla podía comer, fumar, tomar café, dormir, ir al baño, incluso ver la tele, pero nunca soltaba la radio; aunque pudiera parecer que Cascarilla era algo torpe, ya se las arreglaba él para realizar con destreza de forma sorprendente las demás actividades, sin soltar la radio. 

   A veces se le caía de las manos, al suelo, entonces la cogía con delicadeza, y la mecía, en su regazo, como si fuera un bebe, luego le daba unos golpecitos con sus gruesos y torpes dedos, la sacudía, sonaban como piezas metálicas sueltas en su interior, se la acercaba al oído, la volvía a sacudir, y la radio respondía, le devolvía música, o noticias, o las dos cosas a la vez, la radio le hablaba, agradecida. En alguna otra ocasión la dejaba olvidada, esto era lo peor; él se ponía mal, como si le faltara el aire, no había otra cosa en el mundo que deseara tanto como volver a recuperar a su radio, su vieja radio, y no le valía otra, aunque fuese nueva.

   Si querías algo de Cascarilla, lo mejor que le podías ofrecer, era sin duda un juego de pilas nuevas, porque para Cascarilla el dinero en sí no hacía sonar la radio, y por tanto, él, no le daba el valor que le atribuimos los demás, y a su pesar, siempre tendría que molestarse en canjearlo por pilas.

   Un día, por la mañana, ya no volví a escuchar más la radio, y al ver a Cascarilla le pregunté:
-¿Cascarilla, y la radio?
   Al cabo de unos segundos, y con la mirada perdida, pudo responderme:
-Ya no la tengo conmigo... hablaba mal de mi.

 

¿Hacia donde ir?

                                                                           

 

 

 

 siempre habrá una primera vez

 

  un día en que aprendas a soñar

 

 un momento en que sientas mas que ayer

    un experiencia, una herida, que te hagan llorar

    un amor que te haga olvidar, quizás, a otro amor.

   

   una enseñanza que te lance a conocer

 

    un viaje que te haga comprender

 

     que no importa hacia donde vas

 

      sino..., el viaje que la vida es.

                                                   

 

 

A Fuerteventura

                                 

 

 

 

     Soy del color de tu tierra,

    fundido entre la roca y la arena.

     Soy playa, y soy mar.

     Yo soy Fuerteventura.

 

Donde

 





                                                    Donde quedan las promesas

                                                    la amistad compartida

                                                    las palabras de amor.

                                                    Café a las cinco

                                                    en un bar, para dos.
 

                                                    Frente a ti,

                                                    venzo ahora el tiempo perdido,

                                                    el futuro esta por cambiar.

                                                    Nada importa ya el pretérito,

                                                    los días grises se tornan del color del mar.

                                                    Pero... si tú te vas.

                                                    ¿Dónde quedan los sueños?

                                                    ¿y las letras de nuestra canción?

                                                    ¿Dónde la música de tu voz?

                                                    dime: ¿Dónde quedo yo?.